tag:blogger.com,1999:blog-20119976726044792282023-11-16T14:21:02.409+01:00Bury me in Whitehaven ParkwayAlice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.comBlogger59125tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-49836387213612033102011-02-16T19:30:00.002+01:002011-02-16T19:33:01.642+01:00Mariposa de amor<em><span style="font-family:trebuchet ms;">Pequeñita eres tú, entre todas tus hermanas. Vuelas y surcas los garbosos mares de aire, prodigiosa criatura. Tu belleza se forjó dentro de la crisálida, donde esperaste para ser tan adulta como las demás, tan asombrosa y eterna como tú.<br />Y te envidio, por posarte en las flores más bellas, por hacer tuyos los aires. Y no tienes vértigo, no tienes miedo a caer. Vives así, natural y silenciosa. Vives así, de manera intensa y placentera, como no lo hace nadie. Y no eres tan simple como todos creen, no: la felicidad que me invade tu morfología no atiende a leyes físicas. Eres materia divina, frágil y furtiva.<br />¡Ay, mi mariposa tierna! Vuela cerquita del sol sin llegar a quemarte como Ícaro, que tú puedes. Abre tus alitas, paleta de colores, y vuela. Vuela hasta la segunda estrella a la derecha, baila con otra mariposa de cuento, a la luz de la luna. </span></em><br /><p> </p><em><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /></span></em><em><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></em><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5574356831643792482" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 281px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG7N_0yfR0ypRhZaa890vr48k8XSsJAsGDrZ2YOusx82540s4nBU9jySnwY_gi9Rjba4FoWZYkF0WOMkTFSJYbal7NPzW1pYYSdnJs_ODJdIaE8EW3JvUa6XuqhyHPhS8gKzJ6bHlqb64/s320/468ef00e014ee7208e663f8fa6745aff.jpg" border="0" />Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-78800880728027587902011-02-14T00:05:00.005+01:002011-02-14T00:14:03.623+01:00No hace falta corona para ser princesa<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw55P4oLJuZETbj4eM2NJ7IzQQtYTKKXPiJYVPkw_kmIRQkZzmeEPq9EjQmLOVaQUwmccAx3OX4W88iwkMyJgyKOlPtJTxJN7T6P8KwlMiFZmxrEPyhqWL-zoyrTYMsAIY_8Uz5kKwgME/s1600/princess_by_Gyllenhaal.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5573314720383016658" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw55P4oLJuZETbj4eM2NJ7IzQQtYTKKXPiJYVPkw_kmIRQkZzmeEPq9EjQmLOVaQUwmccAx3OX4W88iwkMyJgyKOlPtJTxJN7T6P8KwlMiFZmxrEPyhqWL-zoyrTYMsAIY_8Uz5kKwgME/s320/princess_by_Gyllenhaal.jpg" border="0" /></a>Príncipe, durante un momento mírame. Detén tus inquietudes por un momento, siéntate. Baja raudo de tu corcel y ven, acércate. Y si quieres, vamos a encontrarnos de nuevo, en la profundidad de tus ojos. Escúchame y créeme, ven que te cuente toda la verdad.<br />Te quiero así, joven y lleno de vida. De manera sincera, con todo lo que tengo para darte en las manos. Te quiero así, asesinando los dragones que me aterran o con tu semblante lleno de niñez. Guardo todas las metas que me impuse en tu pecho, en el lugar donde cada noche acudo a dormir. Y si no lo crees, comprueba que en mis pupilas no caben otros ojos que no sean los tuyos, que sólo me pongo mis vestidos para que acaricies tú el raso. Hablo de que te quiero, de la forma de quererte, de la manera que haces que te quiera…<br />Creo que nunca nos hizo falta bombones, ni flores, ni necias felicitaciones. Solo quise que me mostraras el mundo, solo quise hacerte feliz. ¿Y sabes qué? Que ya lo conseguimos… pero que nos queda aún reinar juntos, reinar por siempre en nuestro hermoso sueño.<br /></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div align="right"><span style="font-family:georgia;">...y por ser un poquitín convencional, <em>Feliz San Valentín</em> (L)</span></div>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-13803506599464334942011-01-23T23:40:00.005+01:002011-01-24T00:15:28.868+01:00Amor divino como eterno<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizpAppzgnTFR0Erj0dad-_I0Va6pElxDdz6cDgPhD7jsZCwQU1zQAO04_epPFjDDYb-Mup_CnNsrd8fD8CVYSWtcduh7LHdnOsh-oY-a9-HZKdK62cLfX-6qjia3rkPbVXAzq2Xu7Dynk/s1600/Afrodita_and__Ares_by_paranoirDraklen.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 214px; FLOAT: right; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5565518970149575554" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizpAppzgnTFR0Erj0dad-_I0Va6pElxDdz6cDgPhD7jsZCwQU1zQAO04_epPFjDDYb-Mup_CnNsrd8fD8CVYSWtcduh7LHdnOsh-oY-a9-HZKdK62cLfX-6qjia3rkPbVXAzq2Xu7Dynk/s320/Afrodita_and__Ares_by_paranoirDraklen.jpg" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;">Pregúntate, amado mío, dónde están las puertas del paraíso. Sortea la gran puerta dorada de los cielos, burla al Gran Dios y escapemos en el carro de Apolo para abrir paso a nuevos días. Muestra tu fuerza, tu valor, tu nobleza. Muestra todo aquello que te hace invencible, todo eso que me hizo llamarte cada noche a mi guarida. Marcha conmigo, a la batalla; acude al grito de guerra de tu hermana Atenea. Empuñemos nuestro amor, hiramos al dolor, detengamos el fuego de la envidia. Y amémonos... amémonos antes de que el pequeño Eros despierte, y de nuevo mi pecho tenga que darle.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;">No quiero ser más esclava de Hefesto, amorío de Hermes ni objeto de pintores... quiero que me conquistes, que me tomes como tierra prometida. Acaba de gastar vidas griegas en el frente para llevarlas al abrazo de Hades, no enfades más a los reyes de nuestra tierra. Y amémonos... amémonos antes de que vuelva a caer nuestra Troya.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;">Diosa hermosa y conquistadora seré al lado de tus atléticos músculos, de tu cuerpo griego perfecto y marmóreo. Diosa sinuosa, con togas sedosas que hagan brillar mi piel. Hermanos, sobrinos, hijos divinos a quien esconder este secreto. Estos labios sagrados que otros esculpirán en los templos, que se encuentran furtivamente detrás de las miradas. Diosa eterna, dios que adoran todos... </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span> </div><p align="justify"> </p><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:180%;"><em><span style="color:#ff0000;">Ares</span>, señor de mi Grecia, reclama la contienda en</em> nuestro lecho<em>.</em></span></div><div align="center"><em></em></div>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-9727808561670374932010-12-26T11:18:00.004+01:002011-02-13T11:49:02.839+01:00..los escasos milímetros que nos separan.<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYFT3HQFe8bcak5tFHkkENmjOTIcYUti1KSYKfUSXmSYGKMdBvDuTvdTKKgHFs_HgEJDke_z7Vxb3b53wR5-spUkwCngyVITQZISR-YJ0aI5mTvfrfO_feQrS3QB94bDnhxJ3HFcsCiFk/s1600/DSC02771.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554934049237399618" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYFT3HQFe8bcak5tFHkkENmjOTIcYUti1KSYKfUSXmSYGKMdBvDuTvdTKKgHFs_HgEJDke_z7Vxb3b53wR5-spUkwCngyVITQZISR-YJ0aI5mTvfrfO_feQrS3QB94bDnhxJ3HFcsCiFk/s320/DSC02771.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><em><span style="font-size:130%;">-Nada está lejos si tu corazon lo quiere.</span></em></div><div align="center"><em><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:arial;color:#ff99ff;">-Si fuera por eso... estarías a un milímetro de mí... (:</span></span></em></div><em></em>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-9943128514649994002010-12-19T22:57:00.005+01:002010-12-19T23:06:44.400+01:00So this is Christmas..♥<strong><em>Querida señora Navidad:</em> </strong><br /><div align="justify"><br />Siempre he soñado con el regalo más hermoso nunca regalado, uno que me persigue desde que tengo uso de razón y que ahora sé que está ahí. Un regalo que, al descubrirlo, mi gozo rebosaría y se quedaría danzando al lado del árbol de navidad, tintineante como los adornos de Navidad. No llevará un papel de regalo charol ni un lazo rojo pomposo colocado por los elfos. Mi sonrisa estaría permanente cada vez que lo mirara y mi corazón se encendería al verlo, luminosa como la estrella de Oriente. Mi regalo no está escrito en mi carta, porque mis queridos Reyes ya lo saben. Todo lo demás que venga no será tan bien recibido como ese, porque volveré a tener la felicidad de ese niño que no puede dormir de anhelo. Para Navidad no quiero otra cosas. El único perfume que quiero es el de tu olor, la única música la de tus "te quiero, princesa". No quiero más ropa que la de tu propia piel, no quiero cámaras que no contengan tus sonrisas, no quiero zapatos de tacón que no te vuelvan loco.<br />Deseo mi regalo, lo deseo más de lo que podrías llegar a imaginar. Tengo un deseo bastante firme, sólo estaré atenta a que llegue a mi puerta. Ese regalo de Navidad <strong><em><span style="color:#3333ff;">eres tú</span></em></strong>.<br /><br /><br /></div><div align="justify"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 214px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552517021790802962" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJVkCxNKTeUFoAAGMWJ8pSs92WqKvjxmdt9oI20kk4AW0st40cNlOOEk1MhhEVfYqq59bwzYxVgKA31rdVNVQju1OvTcDjhydvET_QiieXZprvF1qnfqK3-T7s_TyfNAQINcLUvEv-WjU/s320/DSC02387.jpg" /></div><p align="right"><em></em></p><p align="right"><em></em></p><p align="right"></p><p align="right"></p><p align="right"><span style="font-size:180%;">...all I want for Christmas is you ♥</span></p>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-48692439408654018012010-10-28T14:46:00.003+02:002010-10-28T15:00:10.528+02:00Carta a un tal Hernández<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHRPsMfKFadN23TiHRwQmP0EKbVNXBWU8hQNI68In5lqEiL8vR_L9XtPDkkMhZa6KhyphenhyphenjCVN-7HM9j14H4Inroep4KzVltkZZVlgrSs3JbqhvmdEqKj96AXBfc0kooQZ7w7NgHZwObIbnQ/s1600/m.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 206px; FLOAT: right; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5533078034396337666" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHRPsMfKFadN23TiHRwQmP0EKbVNXBWU8hQNI68In5lqEiL8vR_L9XtPDkkMhZa6KhyphenhyphenjCVN-7HM9j14H4Inroep4KzVltkZZVlgrSs3JbqhvmdEqKj96AXBfc0kooQZ7w7NgHZwObIbnQ/s320/m.jpg" /></a> Cuéntame al oído a qué saben las horas de cárcel, si tenías la boca con aliento ferroso. Dime, Miguel, dime cuántas formas pueden llegar a tener las laderas de Orihuela, aquellas a las que compusiste tantos versos. Explícame qué Quevedo, Lope y Góngora llegaron a ser para ti, qué sentimientos hicieron brotar en tu pecho para que raudales de tinta compusieran poemarios. Háblame de tu amada, de esa España de tu época, de los ojos que vieron cómo nuestra patria se desmoronaba. Cántame esos mismos poemas que le cantaste a los soldados, o a tus compañeros de celda. Dime si fue duro el golpe de la guerra o si en las trincheras pensabas en la mujer de tu vida cuando la humedad calaba todos tus huesos. Mírame y afírmame que aún si los angeles adornan las finas melodías del cielo, tus oídos no podían evitar oír cánticos y nanas de la cebolla. Si quieres, sé humilde y niégame que ardiste en las venas de los guerrilleros, en las de tu mujer. En las de quién antepuso la libertad a su vida, en las de tus hijos, en las de tu gente. Háblame con esa voz potente y de libertador, que imaginó una España libre. Cántale a la naturaleza, al amor, a la soledad, a la infancia, a la vida; rima para esos temas que te hicieron tan humano como yo. Y ahora te escucho, ahora te leo y te pienso. Ahora recito aquellas palabras que un día salieron de tu boca, para que nadie se olvidara de ellas:</div><p align="justify"> </p><div align="justify"></div><div align="center"><em><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">"No, no hay cárcel para el hombre.</span></em></div><div align="center"><em><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">No podrán atarme, no.</span></em></div><div align="center"><em><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Este mundo de cadenas me es pequeño y exterior.</span></em></div><div align="center"><em><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">¿Quién encierra una sonrisa?</span></em></div><div align="center"><em><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">¿Quién amarrulla una voz?</span></em></div><div align="center"><em><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">A lo lejos tú, más sola</span></em></div><div align="center"><em><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">que la muerte, la una y yo.</span></em></div><div align="center"><em><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">A lo lejos tú, sintiendo</span></em></div><div align="center"><em><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">en tus brazos mi prisión,</span></em></div><div align="center"><em><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">en tus brazos donde late la libertad de los dos.</span></em></div><div align="center"><em><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Sólo por amor."</span></em></div><p align="center"> </p><div align="center"><em></em></div><div align="justify"><em><span style="font-size:78%;"></span></em></div><div align="justify"><em><span style="font-size:78%;"><strong>(Texto por la autora. Versos de Miguel Hernández)</strong></span></em></div><div align="center"></div>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-13762126371975074202010-10-17T22:57:00.007+02:002010-10-17T23:42:10.149+02:00Yo la letra, tú la música<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVtV53xOHfdP0F7ElznCqGoXZ1pjQAVt7-QzepNrP_tFqGXVbMCVkeBI3SjW_-9AyBcOu2QgC-bqNHL-5kx-2tz3oOADqEfTRFPHkW6oYwptXj7SVUueZ-xMbJf5dreZytlR9E5XQe598/s1600/letra+y+musica.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5529128621149205346" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVtV53xOHfdP0F7ElznCqGoXZ1pjQAVt7-QzepNrP_tFqGXVbMCVkeBI3SjW_-9AyBcOu2QgC-bqNHL-5kx-2tz3oOADqEfTRFPHkW6oYwptXj7SVUueZ-xMbJf5dreZytlR9E5XQe598/s320/letra+y+musica.jpg" border="0" /></a>Tengo un calendario, al lado de mi cama.<br />Amanecer tras amanecer, tacho un día. Lunes hastíos de ser tan odiados, viernes amados, domingos de olor a café. Tacho semanas cortas, primaveras nacientes y dulces navidades. Tacho, pero tambien subrayo los días de los viajes, los cumpleaños y la muerte de John Lennon. Lo hago desde que tengo uso de razón, como si quisiera pasar rápido los días. Como si toda mi vida hubiese estado esperando, diciéndome que quedaba menos para que ocurriera algo dantesco.<br /><br /><br /><br /><div align="right"><em><span style="color:#3366ff;">..y ocurrió</span>.</em></div><br /><br /><br /><div align="left">Como todos los días, aparté las sábanas con la mano. Le quité el tapón a mi rotulador verde y miré el calendario. Debía borrar el día que había pasado. Dos números gemelos me miraban, sonrientes. Me decían "pillina", una y otra vez, para que me pusiera colorada. E hicieron que recordara, que recordara el maravilloso día que representaban los dos. Miré a su compañero, el noveno mes; y también a su año, 2010. <span style="color:#3333ff;"><strong>Veintidós </strong>de <em>septiembre.</em></span></div><div align="left"><span style="color:#000000;">No taché ese día. Me vestí de esperanzas, con ese número, ese día del año grabado en mi mente. Cogí una maleta de cosas por hacer y me la cargué a la espalda, esperando que tu quisieras hacer lo mismo algún día. Sellé con tinta verde en mi pasaporte un viaje a Roma. Me dije que me quedaban muchas noches largas, porqe me había colgado de un tipo al que le gustaba trasnochar. Sonreí al saber que, para siempre, sonaría un piano mientras aún nos siguiéramos queriendo.</span></div><div align="left">Ese día aún sigue redondeado tres veces, encima de mi cama, a juego con las sábanas. Se acuesta y se levanta conmigo, como mis recuerdos contigo. Como ese vaso de batido, como esa tarta de chocolate. Como Knopfler y su guitarra, como el <em>"The show must Go on" </em>de Mercury, que canta con cada sueño nuestro.</div><div align="left">Salí a la calle, a vivir un nuevo día: a disfrutarlo. Porque ya no tenía por qué esperar nada más. Ya no tenía que pasar las hojas de mi vida tan rápido. Me gustaba ese capítulo de mi vida, más que ningún otro. Tan épico, tan importante... tan odiosamente humano, tan ansiadamente divino. </div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><p align="left">Y escribí algo en el calendario, justo en ese día. En letras mayúsculas está: </p><div align="left"></div><div align="left"></div><p align="center"><span style="font-size:180%;color:#cc33cc;"><em></em></span> </p><p align="center"><span style="font-size:180%;color:#cc33cc;"><em>Esto sólo funcionará mientras yo haga la letra y tú la música.</em></span></p>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-1245556222934088792010-10-02T12:29:00.005+02:002010-10-02T17:11:20.894+02:00Septiembre*<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwgVadMy0own6qSOVvYK69OqJp8TqSWONCWr_kgJTAIwQmXxaXtGDuZ43K7BmrFJNIBclPjjbRjGaqB8Q7Ey0rJVJ6KbBHjcGjnBOlaRGtAj8jM_bFvPDRrGqezdw_SEqXz0jIkktckLQ/s1600/Portrait_of_Rome_by_Phaedrus_42.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 214px; FLOAT: left; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5523400661848124786" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwgVadMy0own6qSOVvYK69OqJp8TqSWONCWr_kgJTAIwQmXxaXtGDuZ43K7BmrFJNIBclPjjbRjGaqB8Q7Ey0rJVJ6KbBHjcGjnBOlaRGtAj8jM_bFvPDRrGqezdw_SEqXz0jIkktckLQ/s320/Portrait_of_Rome_by_Phaedrus_42.jpg" /></a>Tuvieron que pasar 22 días para que septiembre reluciera, para que septiembre fuera algo más que el mes de Green Day.<br /><br />Septiembre sabe a hojas secas y decoloradas, a cafés tibios y a verano rancio. Huele a hojas de cuadernos y libros nuevos, a nuevas esperanzas. Septiembre siempre me ha dejado un sabor amargo, agrio como gotas de limón. Septiembre, mi temido septiembre...<br /><br />Y de repente, septiembre cambia de color. De repente es un mes alegre, es un mes que recuerda a un encuentro frente a las vías del tren. A sillones tapizados en abrazos, a música retro, a personas tumbadas en el suelo, entre nubes. Sin explicación alguna, septiembre se convierte en el mes de las manos inseparables, de las sonrisas perpetuas, de los cuatro ojos pardos. Este mes supo a miradas victorianas en un instituto, a sol tardío, a horas efímeras. A corazones empapados en batido helado, a vivencias locas, a dientes perfectos.<br /><br /><br /><br /><br /><div align="right"><em>Para mi un día, septiembre tomó forma de Coliseo*</em></div><div align="right"><em></em></div><div align="right"><em></em></div><div align="right"><em></em></div><div align="right"><em></em></div><div align="right"><em></em></div><div align="right"><em><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></em></div><div align="center"><em><span style="font-family:courier new;"><strong><span style="color:#3366ff;"><span style="font-size:130%;"></span></span></strong></span></em> </div><p align="center"><em><span style="font-family:courier new;"><strong><span style="color:#3366ff;"><span style="font-size:130%;"></span></span></strong></span></em> </p><div align="center"><em><span style="font-family:courier new;"><strong><span style="color:#3366ff;"><span style="font-size:130%;"></span></span></strong></span></em> </div><div align="center"><em><span style="font-family:courier new;"><strong><span style="color:#3366ff;"><span style="font-size:130%;"></span></span></strong></span></em> </div><div align="center"><em><span style="font-family:courier new;"><strong><span style="color:#3366ff;"><span style="font-size:130%;">tequiero, caballero de reluciente armadura</span> (L)</span></strong></span></em></div>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-52757770825301979442010-09-19T20:18:00.004+02:002010-09-19T20:30:47.780+02:00La Bruja Joven - Enrique Díez Canedo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRyIFjuyPUFoMVb_4eJWec5OXgEPD2RixKNIV404p5IQvGA4hv5S583ihRmItCYRwv7ug95ypeyGWso1XtpSWnSXWxJMaYeago-HfhvAdYKWBO-0LzI2LxVS9DRv4eT486J-GxFZEBtIM/s1600/seduccion.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 245px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518692915248318338" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRyIFjuyPUFoMVb_4eJWec5OXgEPD2RixKNIV404p5IQvGA4hv5S583ihRmItCYRwv7ug95ypeyGWso1XtpSWnSXWxJMaYeago-HfhvAdYKWBO-0LzI2LxVS9DRv4eT486J-GxFZEBtIM/s320/seduccion.jpg" /></a><br /><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>Triunfan en tu cuerpo todos los pecados,</em></span></div><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>son tus labios rojos flores de mentira.</em></span></div><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>Son simas de orgullo tus ojos rasgados,</em></span></div><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>tus palabras roncas, torrentes de ira.</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em></em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>Tenazas de gula son tus dientes blancos.</em></span></div><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>Tus pechos, almohadas para la pereza.</em></span></div><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>Y en tu vientre nubil y en tus firmes flancos,</em></span></div><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>la sierpe lujuria yergue la cabeza.</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em></em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>No estan los estigmas del sábado impresos</em></span></div><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>en tu faz de virgen con que atraes y engañas;</em></span></div><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>mas tu lengua sabe a satánicos besos</em></span></div><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>y el amor de chivo quema tus entrañas.</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em></em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>Vas al aquelarre donde clama y brinca</em></span></div><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>tropel monstruo. Tu sola presencia</em></span></div><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>lo para, y sus dardos en tu cuerpo hinca</em></span></div><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>de la obscena turba la concupiscencia.</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em></em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>Y al llegar el día te truecas en gata</em></span></div><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>de ojos verdes, alba piel y finas uñas;</em></span></div><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>y al que a tu misterio de acercarse trata,</em></span></div><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>le halagas primero, después le rasguñas.</em></span></div><div align="center"><em><span style="color:#cc0000;"></span></em> </div><div align="center"><em><span style="color:#cc0000;"></span></em> </div><div align="center"><em><span style="color:#cc0000;"></span></em> </div><p align="center"> </p><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="justify"><span style="color:#cc66cc;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#cc66cc;">Poema destacable. Poema que escuché hace algunos años y rescaté de mi "carpeta de recuerdos". Arrebatadora, ingrata, original... perfecta.</span></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-7053908868800615812010-09-08T14:18:00.003+02:002010-09-08T15:04:58.945+02:00Carta de Alice a Ted<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4rva7ZCblk2gp0NsJTle-WyqlC430Rt2uIy5f2yVnkBpMYjEc1nKROth9EgistcFrAx2y3ISpvQyJSOmf7Opxsh1P75SxpoxVkC74ezko6kvFNMnfBzt8SRlmWxdiNhMaMCSJKd1rN1M/s1600/Music_by_C_Money.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 234px; FLOAT: right; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5514519153064916866" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4rva7ZCblk2gp0NsJTle-WyqlC430Rt2uIy5f2yVnkBpMYjEc1nKROth9EgistcFrAx2y3ISpvQyJSOmf7Opxsh1P75SxpoxVkC74ezko6kvFNMnfBzt8SRlmWxdiNhMaMCSJKd1rN1M/s320/Music_by_C_Money.jpg" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;"><em>Todo el mundo le da sentido al mundo cuando su cabeza comienza a pensar en otra persona que no es ella misma. Quizá sea masoquista, pero nadie puede negar que no se haga. Al principio es hermoso porque sale bien, luego parece horrible no ocupar tu tiempo en cosas que podrían ser más importantes. A mí, personalmente, no me gusta esa sensación.</em></span><br /><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"><em>Me gusta pensarte de todas maneras, pensar en las cosas buenas que hiciste, porque las cosas malas las comparto y las perdono: no me da tiempo casi de enfadarme. Adoro imaginarme escenas que quizás vivamos, los billetes de avión que aún no hemos comprado, las conversaciones nunca dichas. Sonrío al escuchar una canción que querría que escucharas conmigo. Una película interesante la veo y abrazo al cojín, imaginándome que la estás disfrutando conmigo. Hasta he comprado mi ropa pensando en lo que me dirías al verme con ella puesta, aunque nunca te lo haya dicho. He cogido mi guitarra para mejorar mi música, para poder enseñártela algún día. Me encanta escuchar una canción en un vinilo y que me digas que eso ya no lo hace mucha gente. Me gusta que te encante, me encanta que me gustes. Que lo nuestro sea mágico, que nos digamos que nos queremos no demasiadas veces.</em></span></div><p align="justify"><em><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></em> </p><div align="justify"><em><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></em></div><div align="justify"><em><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></em></div><div align="center"><em><span style="font-family:Trebuchet MS;color:#3366ff;"><strong>Sobre todo me gusta verte de repente y olvidarme de todo lo que quería decirte.</strong></span></em></div><div align="center"><strong><em><span style="font-family:Trebuchet MS;color:#3366ff;"></span></em></strong> </div><p align="center"><strong><em><span style="font-family:Trebuchet MS;color:#3366ff;"></span></em></strong> </p><div align="center"><strong><em><span style="font-family:Trebuchet MS;color:#3366ff;"></span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="font-family:Trebuchet MS;color:#3366ff;"></span></em></strong></div><div align="right"><em><span style="font-family:Trebuchet MS;color:#3366ff;">Alice to Ted (L)</span></em></div>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-64113256371742646632010-09-04T20:42:00.006+02:002010-09-04T21:00:43.075+02:0016 añitos<em><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;color:#cc66cc;">Los valientes son los que son de verdad</span></em><br /><em><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;color:#cc66cc;">ni los fuertes ni sus guerras</span></em><br /><em><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;color:#cc66cc;">los valientes los que saben llorar</span></em><br /><span style="color:#cc66cc;"><em><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">con la cara descubierta..</span></em> (L)!</span><br /><br /><br /><em><strong>16 añitos - Dani Martín</strong></em><br /><br /><br />Podría sentirme tan asustada como Peter Pan, podría llorar y abrazar mi osito de peluche o intentar que mi madre me acurruque... pero eso no podrá evitar que crezca.<br /><br />Puedo echar de menos mis muñecas, las heridas de mis rodillas o los pijamas Barbie. Puedo extrañar ir de la mano con mi padre o que mi madre me duerma entre sus brazos. Puedo pensar en lo divertido que era ser pequeño... puedo, pero ya casi no lo hago.<br /><br />Vivo en un momento de cambios, en un momento de decisiones. En un momento de primeros amores y de corazones rotos. De estudios más duros, de independencia un poco más abierta. Vivo en un momento de sustos, de pérdida de seres queridos, de destellos de amistades que muerden tu corazón. De fotos en la plaza del pueblo, de comidas entre risas, de engrandecer todo lo que nos gusta. De chicas de en sueño y príncipes sin corona. Vivo entre tardes de piscina, noches sin dormir y grandes conversaciones sin sentido. Convivo con la persona que me hace vibrar y no se lo digo, convivo con peleas y abrazos sin sentido. Vivo en "para siempres" y "nunca jamás". Vivo con un pasaporte aún vacío y con un montón de sueños que cumplir. Con postales de mis amigos, con hombros fuertes y canciones que me hacen cantar. Vivo con unas llaves en la mano y unos auriculares en el otro.<br /><br /><br /><br /><div align="center"><strong><span style="font-family:courier new;font-size:130%;">Yo vivo con mis 16 añitos.</span></strong></div><p><br /></p><div align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5513134705267673682" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4KvpNCxM00To-ax7N1GML_Dax5vjW-u3ovVyNPReSv02LoXWF0LS1zw6BJlWpdOXtLpOYyO-xFNFZ77nt0FwqKscQ-Ocl7B0eyDw1Lrb0ZvK6K4YmgMqaPf0g6gZx4EQ3QWCaZLvnZRw/s320/szbBRzykTyaeL1EM2m07.0.jpg" border="0" /></div>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-5790227591134367672010-08-31T20:36:00.003+02:002010-08-31T20:49:00.060+02:00Aún si salvándote me lleva al infierno<div align="center"><span style="color:#3366ff;">–Tienes algo especial y, aunque no pueda ver con claridad el qué, tenemos que descubrirlo. Tu vida está en juego y juré que era la única cosa que me debía preocupar. Daré lo que sea por verte de nuevo ajena a todo este mundo.</span></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><span style="color:#cc33cc;">-Eres un ángel. Dar cualquier cosa no tiene que ser tan difícil –sonrió ella, con picardía.</span></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><span style="color:#3366ff;">-Aunque no lo creas, mi corazón no se lo doy a cualquiera.</span></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><span style="color:#cc33cc;">-Lo creo. Por eso siempre lo tengo junto al mío.</span></div><div align="center"><br /></div><div align="center"></div><div align="center"><br /></div><div align="center"></div><div align="center"><br /></div><div align="center"></div><div align="center"><strong><span style="font-family:verdana;font-size:180%;color:#ff99ff;">You are my guardian angel...</span></strong></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5511647509195186066" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 246px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6BcktaMciMK0EcprOR140KL_s-_1TvOnzVXpzhT_pV6Rw35mMeggQmFeIviZ6lAJrFsry7Ax1RUjrSqEI4gbl5AqS46K_1qvZJgOPYeZg6nW_uajMZPb5c2xlHFm8rIjKH2E1ryllQS8/s320/abrazo1.jpg" border="0" /></div><p align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:180%;color:#ff99ff;"><strong>And I'll never let you go*</strong></span></p>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-44747974437696062612010-08-24T18:20:00.005+02:002010-08-24T19:21:42.930+02:00Imperativo no de un verbo, sino de una Soñadora<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjToim5eWPUK6_c6APPQuvHcrlU2cGVoLczy8kB-YNhK_nlPftHyhrU2LojeVbgH2cpOG-b9klYgtUqfOyphOGQQd8DFqmW85IaO0L4tqVyRuQx7JGWUBmcYDV9EUa4kTRhMZ-qtIurDaM/s1600/gatote.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5509024315650713282" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjToim5eWPUK6_c6APPQuvHcrlU2cGVoLczy8kB-YNhK_nlPftHyhrU2LojeVbgH2cpOG-b9klYgtUqfOyphOGQQd8DFqmW85IaO0L4tqVyRuQx7JGWUBmcYDV9EUa4kTRhMZ-qtIurDaM/s320/gatote.jpg" border="0" /></a><br /><p>Te pienso y te digo que mis gafas guardaron el amor de mis ojos para que fueras tú el primero en verlo. Te digo que soñemos con dar vueltas sin marearnos, que soñemos con que el amor que nos guardamos está en nuestras manos. Que pidamos fervientemente que las ganas puedan más que la razón. Recordemos que para decir "ME RINDO" ya teníamos que haber sido alguna vez eternos. Que nuestra magia siempre surta efecto. Que nunca se nos acaben las palabras al oído. Que los besos no se agoten como el alcohol de nuestros vasos, pero que sí nos deje ebrios. Escribamos una nueva canción con el roce de nuestras piernas. No nos reprimamos y no miremos la hora del reloj. Invitémonos a salir y comámonos como plato principal. Arrástrate por las sábanas y hazme fotos a la luz del mediodía. Escondámonos debajo de la lluvia de mi ducha. Dejáme perderme en tus ojos cuando nos bañemos en la playa y luego recostarme en tu pecho porque no tengo toalla. Persuígueme por toda la casa para hacerme cosquillas. Durmámonos en la azotea más alta del mundo. Comprobemos que tú, desde donde estés, y yo, desde aquí, nos deseamos más que nunca. </p><p>Haz lo que quieras, hazlo<strong><span style="font-family:georgia;"> </span><span style="font-family:verdana;color:#3366ff;">A TU MANERA</span></strong>.</p><p></p><p></p><p></p><p></p><p></p><p><span style="color:#ff99ff;">...<em>pero ni se te ocurra dejarme sola en la cama, durmiendo, sin haberte despedido con un beso*</em></span></p>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-29321801770674593432010-08-21T22:11:00.004+02:002010-08-21T22:49:35.359+02:00El nombre del viento - Patrick Rothfuss<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-RIb5KA3zszxfZMsWs10bYy4RTplnw2Ugs3Q6aBkzTTGTJEITnpEhK6ydaaY-UJH9N4W4eRBodcRZEv1Vw0Q5RN-puOl0k7Gba7uBelzz4l2nOB7HRG1N67g0opE1zEakiIxrn0PXdp8/s1600/kvothe_by_kim_kincaid_painted_by_predom.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; FLOAT: left; HEIGHT: 294px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5507966205272274146" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-RIb5KA3zszxfZMsWs10bYy4RTplnw2Ugs3Q6aBkzTTGTJEITnpEhK6ydaaY-UJH9N4W4eRBodcRZEv1Vw0Q5RN-puOl0k7Gba7uBelzz4l2nOB7HRG1N67g0opE1zEakiIxrn0PXdp8/s320/kvothe_by_kim_kincaid_painted_by_predom.jpg" /></a><br /><br /><p>"Quizá la mayor facultad que posee nuestra mente sea la capacidad de sobrellevar el dolor. El pensamiento clásico nos enseña las cuatro puertas de la mente, por las que cada uno pasa según sus necesidades.<br />La primera es la puerta del <span style="color:#3366ff;"><strong>sueño</strong></span>. El sueño nos ofrece un refugio del mundo y de todo su dolor. El sueño marca el paso del tiempo y nos proporciona distancia de las cosas que nos han hecho daño. Cuando una persona resulta herida, suele perder el conocimiento. Y cuando alguien recibe una noticia traumática, suele desvanecerse o desmayarse. Así es como la mente se protege del dolor: pasando por la primera puerta.<br />La segunda es la puerta del <span style="color:#330033;"><strong>olvido</strong></span>. Algunas heridas son demasiado profundas para curarse, o para curarse deprisa. Además, muchos recuerdos son dolorosos, y no hay curación posible. El dicho de que "el tiempo todo lo cura" es falso. El tiempo cura la mayor parte de las heridas. El resto están escondidas detrás de esa puerta.<br />La tercera es la puerta de la <span style="color:#ff0000;"><strong>locura</strong></span>. A veces, la mente recibe un golpe tan brutal que se esconde en la demencia. Puede parecer que eso sea beneficioso, pero lo es. A veces, la realidad es solo dolor, y para huir del dolor, la mente tiene que abandonar la realidad.<br />La última puerta es la de la <span style="color:#333333;"><strong>muerte</strong></span>. El último recurso. Después de morir, nada puede hacernos daño, o eso nos han enseñado" </p><p><em><span style="color:#ff6600;"></span></em> </p><p><em><span style="color:#ff6600;">Kvothe, que se pronuncia "cuouz". Maedre. E'lir. Dulator. Shadicar. Reshi. Dedo de Luz. El Seis Cuerdas. Kvothe el Sin Sangre, el Arcano y Kvothe el Asesino de Reyes. Quizá hayas oído hablar de él...</span></em></p><p><br /></p><p></p><em>Tan cierto como que respiramos. Uno de los pasajes más hermosos que he leído. Recomiendo este libro, el primero del legado de Patrick Rothfuss.</em>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-86843037587036047862010-07-25T19:56:00.008+02:002010-07-25T20:56:00.855+02:00Tú, que bañas mis costas<div align="center"><span style="font-size:180%;"><span style="color:#ff0000;">Tú</span>, <em>el <span style="color:#33ccff;">mar</span></em> <strong>y <span style="color:#3366ff;">el cielo</span>.</strong></span></div><br /><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:180%;"></span></strong></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5497906189846302114" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpaXk8Yhm-N-P9FOkG6iEGeNLph_Z-wL7H0VyM8gt9ZOEVkybNuBAAXXtHfGK-p3VEBfk4oFAlIeZFinCfEOkNEXanxzwBXCJIx3cIGrZFS7qUImAIsX8Fte1WosqhErGPhaiHMc_Pue8/s320/beach__by_ravenskar.jpg" border="0" /><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:180%;"></span></strong></div><br /><div align="left"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><p>Tú, que todo abarcas. Que todo cambias, que todo conviertes. Tú, marea insaciable, rumbo de marinero. Ruges y enmudeces, haces que tu inmensidad me haga pequeña. Me fundo contigo, me fundo a tu abrigo. Empiezo a ser yo cuando te toco, cuando me mojas, cuando rompes contra mí. Tu leve influjo que me hace encadenarme a ti. </p><p><br /></p><div align="left"><span style="font-family:Times New Roman;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">...<em>Las Canteras, La Fontanilla, La Victoria. Puerto de las Nieves, Playa del Inglés, Mogán...</em></span></div><div align="center"><em><span style="font-family:Times New Roman;"></span></em> </div><p align="center"> </p><div align="center"><em><span style="font-family:Times New Roman;"></span></em></div><div align="center"><em><span style="font-family:Times New Roman;"></span></em></div><div align="center"></div><div align="center"><em><span style="font-family:Times New Roman;"></span></em></div><div align="center"><em><span style="font-family:Times New Roman;"></span></em></div><div align="center"><em><span style="font-family:Times New Roman;"></span></em></div><div align="center"></div><div align="right"><em><span style="font-family:Times New Roman;"></span></em></div><div align="right"><em><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Si soy mitad gaditana y mitad canaria, es imposible no amarte, </span><strong><span style="color:#3333ff;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;">precioso océano atlántico</span>.</span> </span></strong></span></em></div>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-27360600505000457072010-07-15T12:36:00.005+02:002010-07-15T13:05:19.409+02:00Perdí la cuenta<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimtG0y-QlHX_lh5sDAk1RaYLxqcKvrSJR0qSGEhyShozTJZFl57RnIRz5Tc2_bcLo2LA5r_fhh2FuTL70c2a5QSCLqHhNBDm2vzYFidWC4yvzIjCOelcYmrwTnuCTQGH_rmBABS1oYMBM/s1600/lucesamor.jpg"><span style="font-family:lucida grande;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5494082950755190962" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 245px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimtG0y-QlHX_lh5sDAk1RaYLxqcKvrSJR0qSGEhyShozTJZFl57RnIRz5Tc2_bcLo2LA5r_fhh2FuTL70c2a5QSCLqHhNBDm2vzYFidWC4yvzIjCOelcYmrwTnuCTQGH_rmBABS1oYMBM/s320/lucesamor.jpg" border="0" /></span></a><span style="font-family:lucida grande;"><br /></span><div><span style="font-family:georgia;">Perdí la cuenta de las veces que tu sonrisa me mordió el corazón. Las veces de las ganas, las veces del retumbo de tu voz. No sé si van por mil las razones por las que te quiero, si quinientas son las frases mejor dichas o sólo cinco los enfados. Empecé a contarte los lunares y perdí la cuenta, conté los granos de arena de tu pecho y las gotas de agua de tu espalda. No sé cuántos minutos hacen que te estoy echando de menos o cuántos minutos de sueño pertenecieron a ti. Y tampoco recuerdo si alguna vez conté cuántas veces nos estrechamos las manos, si me detuve a pensar si debía hacerlo. No sé si lo hice para ser meticulosa, para escribirlo en una página de mi diario. Si lo hice para tener un poco más de ti de forma material. Tampoco conté cada lugar donde nos besamos, pero podría señalarlo en el mapa. Para bien o para mal... son cosas que uno graba en su memoria y perduran para siempre.</span></div><div><span style="font-family:georgia;"></span> </div><div><span style="font-family:georgia;"><em>Pero sé con toda seguridad que me costarán noventa días, seiscientas noches, demasiados veranos, catorce amaneceres y seis mil crepúsculos para poder contar todo lo que te quise...</em></span></div><div><em></em> </div><div><em></em> </div><div><em></em> </div><div><em></em> </div><div><em></em> </div><div><em></em> </div><div><em></em> </div><div align="center"><strong><span style="color:#ff0000;">( L )</span></strong></div>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-84017385890749207092010-07-09T16:56:00.003+02:002010-07-09T17:04:46.261+02:00Un sueño sin final<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuepU7PNKCUXPycYjrSoPY4NngmrOgTS_8bJSf3bdhyHlzlT8IvNhkDf_AXTyyFII4MU-K5oTlnrb2Pmz_IR5uHjrA6FQYhIoPOQieJVIXR41KWyiq7v5gX8JpHUWJrsYVfQ4w9MM1kxc/s1600/The_Perfect_Drug_by_WickedAesthetics.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491921196876209682" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 303px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuepU7PNKCUXPycYjrSoPY4NngmrOgTS_8bJSf3bdhyHlzlT8IvNhkDf_AXTyyFII4MU-K5oTlnrb2Pmz_IR5uHjrA6FQYhIoPOQieJVIXR41KWyiq7v5gX8JpHUWJrsYVfQ4w9MM1kxc/s320/The_Perfect_Drug_by_WickedAesthetics.jpg" border="0" /></a><br /><div>Un día me desperté con una nueva sensación.<br />No sabía si había soñado porque me había quedado dormida o me quedé dormida para tener qué soñar; lo importante es que soñé, soñé con tener un corazón en las manos. Lo sujetaba, sentía su febril reclamo a la vida. Intentaba no soltar ni una lágrima, pero era tan… hermoso. Esa era la razón por la que millones de personas se hicieron cirujanos. El poder de sentirte Dios en una sala de operaciones. El silencio, porque no escuchas otra cosa que el pitido de las pulsaciones de tu paciente. La tranquilidad de que, cuando está tumbado en la mesa, no hay ninguna otra preocupación. Certeza de que lo harás bien, alegría porque no te equivocaste de profesión tras tantos años de estudio. Seguridad de que naciste no solo para sujetar corazones sino también para extirpar tumores, para transplantar pulmones, para rehabilitar miembros que se pensaba que nunca iban a volver a moverse o para curar niños con enfermedades extrañas.<br />Yo no seré cardiocirujana, ni neurocirujana, tampoco pediatra ni fisioterapeuta, pero nací con ese sentimiento de ayuda a los demás. De prometer el juramento hipocrático sobre todas las cosas, de intentar solucionar problemas insólitos y de seguir luchando cuando esas personas no pueden ya hacerlo por ellas mismas. Llamadme cobarde si queréis, decid que tengo ese sentimiento porque me encantan las series y novelas médicas… pero yo siento que realmente podría tener vocación. Pero odio sacarme sangre y tengo pánico a las venas; no podría darle la confianza que un paciente requiere cuando está asustado y necesita depositar toda su confianza en ti. A ese paciente le debo respeto, porque puedo ser yo o cualquier persona conocida o incluso que no sea así… es lo menos que se puede pedir. Que deposites tu fe en otra persona que haga realidad tu cruce de dedos. Ojalá existiera el trabajo de “diagnosticador”, pero no es así. Y como en la vida hay que tener mil opciones porque no sabes qué vuelco dará tu existencia, concentraré mi pasión en la historia, la literatura y las artes, que no es menos importante.<br />En las noches de descanso cuando escriba mis ensayos sobre el siglo XIX o el arte del Romanticismo, volveré a soñar con mi batín blanco y con la visión de mis manos de látex sujetando un corazón palpitante.</div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div><em><span style="color:#cc66cc;">Ni que decir tiene que esto va dirigido a todas aquellas personas que pronto se encaminarán al terreno de la medicina o que se sienten tan maravillados por ella como yo. Eligieron la mejor opción, de eso no me cabe duda. Ustedes... seréis nuestro futuro, seréis aquellos hombros en los que querrán depositar muchísimas personas. Un trabajo doloroso, sí... pero también muy gratificante.</span></em></div>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-54895893916285314742010-06-23T20:56:00.010+02:002010-06-23T23:17:30.514+02:00Adiós, Educación Secundaria<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwITmjZyOi5dxVWUA5WbcGT2JG3IggPJERjVkwOFoimatf1RhQvwh8Rlp9w7rUuPfA8WWv9fWyUP4Ph23iMbEgKIHqeWZls6i213rNuHTydCMtoh_kVkbJZXWJycLtrAlv3xaKSAkNImM/s1600/berIeEPPR9YyLwYv4fb.0.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 180px; FLOAT: left; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5486062004338055314" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwITmjZyOi5dxVWUA5WbcGT2JG3IggPJERjVkwOFoimatf1RhQvwh8Rlp9w7rUuPfA8WWv9fWyUP4Ph23iMbEgKIHqeWZls6i213rNuHTydCMtoh_kVkbJZXWJycLtrAlv3xaKSAkNImM/s320/berIeEPPR9YyLwYv4fb.0.jpg" /></a> Al fin, todo ha acabado. Mis cuatro años en la ESO han volado y se han colado detrás de la esquina de mi niñez...<br /><br /><div><div>Recuerdo aún cuando entré por primera vez en el Instituto "La Atalaya" de Conil. Era el colegio de mayores donde trabajaba mi padre, como yo decía. Entré como pipiola, con las miradas altivas de los más mayores. Estudiando como nunca y teniendo unas asignaturas que iban duplicándose.</div><br /><div>Llegó segundo de ESO y mi formación académica acabó en Conil, dejando paso a mi era "Fallera", en el Instituto "Manuel de Falla" de Puerto Real. Allí crecí como estudiante y mi círculo de amistades creció también, conociendo a personas que no podré olvidar jamás. Mucho miedo, ya que era un instituto aún más grande, pero aún así acojedor donde los haya. Los nuevos estudiantes y profesores afirman que se sienten como si siempre hubieran estado allí. A mí me pasó lo mismo.</div><br /><div>Tercero de ESO, otro pequeño escalón. Conocí a profesores increíbles que me enseñaron muchísimo más que los libros de texto (en Geografía, Inglés, Matemáticas y Tecnología sobre todo), que impartían las unidades con exigencia, pero también con confianza y respeto, ya que no éramos unos niños. Me afiancé más a mis compañeros, por eso lo recuerdo como un curso maravilloso.<br /></div><div>Cuando volví en septiembre subí las escaleras y entré en el aula de los de cuarto de ESO, esa en la que estábamos tan ansiosos por entrar. Estaba llena de ganas porque sabía que iba a ser el mejor curso de mi vida, y lo fue. Viaje a París, nuevas amistades, historia contemporánea, construcción de un barco de madera, literatura con más profundidad, confección de un periódico para el Instituto, un tutor que nos enseñó a ser buenas personas y buenos trabajadores para el día de mañana, establecimiento de los lazos afectivos entre compañeros, formulación inorgánica y miles de protestas y llantos por las calificaciones. Todos hemos crecido y yo miro a mi clase ahora con nostalgia, porque nos separaremos, por mucho que me duela.</div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5486069231210453010" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBxQbufYknnNscM2XlFXVyDqH__IV8SMlpXaEwpxT84U7jCs3Ye8LGp7jfh6C9J4S4nFv2g-ZuYHcLcPEyNBvgI4evc3nEV9UT5yYIWlKEwvwykuFAZ0XTArORvLEQTWWPy3zEd6J-n3U/s320/mD1A-Tz4Ok95eqbfQdHR.0.jpg" />Ayer me senti importante, porque salí de mi habitación con tacones y vestido (lo más impropio de mi; soy de vaqueros, camiseta y zapatos deportivos) y me dirigi a la plaza del pueblo, donde tantas veces nos hemos reunido. Todos íbamos guapísimos, todos teníamos la ilusión pintada en la cara. No nos iban a celebrar una graduación digna por parte del Instituto (ya que se hace en 2º de bachillerato), pero nos bastó con una cena reservada de hacía unos meses. Luego numerosas fotos en nuestro lugar de reunión, sonrisas llenas de juventud y charlas que se escuchaban en todo el paseo marítimo. Encontronazos con amigos de otros cursos (personalmente, uno de los mejores momentos de la noche), libertades con tacones, sentimientos de adultos.</div><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhH1jzLjdog8j1g1tnRGt2MREr2hGYTVrRWNmebIPjBdsb8AGhYUxu7Y6ObuTOE5RP5K6kN5BGsPyCmnCNMkS5bN1SnXIhJRLQCzvbExMHB3b9mOzyOvSXqndZdKinOampFiAiD7VUXbw/s1600/sarnk09qTyNyzzQBKBFD.0.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; FLOAT: left; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5486073046994888466" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhH1jzLjdog8j1g1tnRGt2MREr2hGYTVrRWNmebIPjBdsb8AGhYUxu7Y6ObuTOE5RP5K6kN5BGsPyCmnCNMkS5bN1SnXIhJRLQCzvbExMHB3b9mOzyOvSXqndZdKinOampFiAiD7VUXbw/s320/sarnk09qTyNyzzQBKBFD.0.jpg" /></a></div><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHpgjUY-89g716X_ZM0fEcjWlZQlKwW600UjHU7G-GB1Q2kIgixnndCwwh_Y0CsC0obZ-Xihr9lBPSQRHp9s7sHOMSr65NMBjO5PmBB6ips82t95_sDUlgykE8bz4IpvPwIE4kSfhQje0/s1600/1277316106701_f.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; FLOAT: right; HEIGHT: 181px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5486075817550182002" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHpgjUY-89g716X_ZM0fEcjWlZQlKwW600UjHU7G-GB1Q2kIgixnndCwwh_Y0CsC0obZ-Xihr9lBPSQRHp9s7sHOMSr65NMBjO5PmBB6ips82t95_sDUlgykE8bz4IpvPwIE4kSfhQje0/s320/1277316106701_f.jpg" /></a><br /><br /><br /><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div>Al día siguiente fuimos a recoger nuestras tan esperadas pero durante muchas semanas temidas notas. Esperábamos impaciente a nuestro tutor y nos sentamos por última vez en nuestros sitios. Columna de la derecha, segunda fila, justo encima de la ventana. Miré la mesa y me recosté en la pared sobre mi hombro una última vez más: echaría de menos esa clase cuando volviera a entrar en el instituto en septiembre. Nuestro tutor nos hacía esperar, porque nos había cogido cariño aunque algunas veces le hubieramos echo salir de sus casillas. Al final nos entregó las notas y me senti orgullosa cuando me dijo: "Excelente. Has realizado un buen trabajo", con una sonrisa que pocas veces mostraba. Los seis inseparables de la clase nos intercambiamos las notas, todos sin un sólo suspenso. Nos habíamos esforzado como nunca; también fue la última vez que íbamos a estar juntos. Finalmente, el tutor nos dedicó unas palabras y nos invadió una amarga oleada de nostalgia con su: "Habéis sido un curso ejemplar, incluso en los días malos", "Disfutad mucho del verano, que os lo merecéis" y "Si necesitais cualquier cosa, sabéis donde buscarme". Y nos hicimos una foto todos con su cámara, lo cual me sentó como una bocanada de aire fresco: nunca nos iba a olvidar.</div><div></div><div></div><div>Volvimos a nuestras casas cada uno, casi con la frase "OBTIENE TÍTULO" del boletín de notas grabada en la frente. Cada uno ha elegido su destino para el año que viene, y yo decido el bachillerato de Humanidades con un 8'4 de media en cuarto de ESO.</div></div>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-46505265852508645462010-06-21T10:48:00.005+02:002010-06-21T11:58:25.035+02:00Pirata<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfjOHsWoXrQqXYdK0DLSiKjSHx_y1_dXsbLOGGNd0AheQxx63Xw1tzvY9FamXkxUOhoJp27mMD9KrNkkSPz-dnN7qNVoqb8pHWGzM5WBVVyQTe60eOm6ScmsYOcmLlKXGC2lwYzfwz9lk/s1600/pirate_by_Rymsha.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5485163355463773138" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfjOHsWoXrQqXYdK0DLSiKjSHx_y1_dXsbLOGGNd0AheQxx63Xw1tzvY9FamXkxUOhoJp27mMD9KrNkkSPz-dnN7qNVoqb8pHWGzM5WBVVyQTe60eOm6ScmsYOcmLlKXGC2lwYzfwz9lk/s320/pirate_by_Rymsha.jpg" border="0" /></a><br /><div>Rielaba la luna cuando apareciste, cojeaba de un oído en el burdel. Me intentaba zafar de las piernas de una bailarina, al contrario que de tus profundos ojos, que no podía ver la hora en la que pudiera encarcelarme en ellos. Gemía también el viento para que no pudiera escuchar tu voz, de sirena atrapada, con la que cualquier hombre se hubiera quedado embelasado.</div><br /><div>Pronto y poco a poco mi único tesoro fue tu sonrisa, mi única libertad tus miradas y la patria conquistada el ondeo de tus caderas. Ya no quería desafíos, ni puertos locos donde atracar. El ron me sabía a veneno y de lo único que tenía sed insaciable eran de tus besos, interminables y salados. </div><br /><div>Que sólo me sale cantar cuando te tengo, que no quiero otros horizontes, que ya no me ciega ningún parche, que eres tú mi bandera <strong>pirata</strong>.</div><br /><div></div><br /><div></div>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-38418914307812792432010-06-13T12:58:00.003+02:002010-06-13T13:23:20.715+02:00Pasión*<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqvjqv8vaLI3RguzbJqBnFe2HyWoImVdaDhihxAsUTi-bAgLfW9VvClw27iEKpp-S7I4v3V6tfDM7XhbDC3oQ1yqJRDdVxmJjnSvKPB3-0RWD1sxnPOZwUdOfCbnMn7Boe8K-dN-yzJ88/s1600/querido+john+1.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 214px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5482217216740672242" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqvjqv8vaLI3RguzbJqBnFe2HyWoImVdaDhihxAsUTi-bAgLfW9VvClw27iEKpp-S7I4v3V6tfDM7XhbDC3oQ1yqJRDdVxmJjnSvKPB3-0RWD1sxnPOZwUdOfCbnMn7Boe8K-dN-yzJ88/s320/querido+john+1.jpg" /></a><br /><div><em><span style="color:#cc66cc;"></span></em></div><br /><div><em><span style="color:#cc66cc;"></span></em></div><br /><div><em><span style="color:#cc66cc;">-</span>Que me gustaría conocerlo. Parece una persona muy interesante. Siempre me he sentido atraída por la gente que muestra esa..., esa pasión por la vida.</em></div><br /><div><em><span style="color:#3366ff;">-</span>Es una pasión por las monedas; no por la vida -la corregí.</em></div><br /><div><em><span style="color:#cc66cc;">-</span>Es lo mismo. La pasión es pasión. Es el entusiasmo entre los espacios tediosos, y no me importa hacia dónde vaya enfocada. -Hundió los pies en la arena -Bueno, al menos la mayoría de las veces; no me estoy refiriendo a los vicios.</em></div><br /><div><em><span style="color:#3366ff;">-</span>Como el tuyo con la cafeína.</em></div><br /><div><em>Ella sonrió, dejando entrever la pequeña separación que había entre sus dientes frontales.</em></div><br /><div><em><span style="color:#cc66cc;">-</span>Exactamente. Pueden ser monedas o un deporte o política o caballos o música o fe... La gente más triste que he conocido en mi vida es la que no siente una pasión profunda por algo. La pasión y la satisfacción van cogidas de la mano, y sin ellas, la felicidad sólo es temporal, porque no existe nada que la haga perdurar. Me encantaría escuchar a tu padre hablar sobre monedas, porque entonces es cuando ves realmente a la persona en su mejor momento, y he descubierto que la felicidad del prójimo es, normalmente, contagiosa.</em></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div align="right">John & Savannah </div><br /><div align="right"></div><br /><div align="right"><strong>Querido John - Nicholas Sparks</strong></div><br /><div></div>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-10566848204503366752010-06-08T20:54:00.006+02:002010-06-08T21:57:38.223+02:00Química humana<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxDf78rcvcdqPebyv1mSHEqdwgCMwUV0DI1zY-wh547ZbEbN0VXGJeDakdXiA7mgSK5geGu2MxhbtV1XbpvYQ5O7YfA00YVhG1-eHpr0dXT8ukl_iF2yKQsO64KMCAPwJVxg1RITidhBg/s1600/azimov_1582.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 286px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5480493159833128274" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxDf78rcvcdqPebyv1mSHEqdwgCMwUV0DI1zY-wh547ZbEbN0VXGJeDakdXiA7mgSK5geGu2MxhbtV1XbpvYQ5O7YfA00YVhG1-eHpr0dXT8ukl_iF2yKQsO64KMCAPwJVxg1RITidhBg/s320/azimov_1582.jpg" /></a><br /><div>Hasta los átomos tienen que abrazarse para poder sentirse a gusto. Con ocho electrones para ellos es suficiente para conseguir la "felicidad". Yo simplemente necesito un solo abrazo, una mirada que me diga que no estoy sola, un beso en la mejilla. </div><br /><div></div><br /><div><em>Electrizantes caricias, reacciones químicas en la probeta de tu boca, labios dinámicos, fusión de ideas, aceleración de un corazón.</em> </div><br /><div></div><br /><div>Quieres compartir tanto de mi como yo de ti... queremos crear un enlace. Me encantaría dar marcha atrás y no volver a colgarme de un recuerdo frustrado. Me encantaría unir mi vida a la tuya... porque sé que me sentiré a gusto compartiendo mis besos con los tuyos. Tenemos los dos tendencia a ello... En cuanto me dejes probar, todo lo nuestro será pura <strong><em>química.</em></strong></div><br /><div><strong><em></em></strong></div><div> </div><div>Tu organismo se ha quedado con más cargas positivas de las que tenías ya. Quizá mi piel se oxide entre mis sábanas de tanto esperarte. Tú, mi punto de ebullición...</div><br /><div><strong><em></em></strong></div><br /><div><em>Pero como siempre, mi cuerpo se estampa contra el suelo: inercia pura. Velocidad cero, fuerza contra el suelo dolorosa. Sí, me levantarás del suelo, pero no habrán más sonrisas que pongan en funcionamiento otra vez a este corazón.</em></div><br /><div></div><br /><div>Así pues, la QUÍMICA HUMANA hace más daño de lo que pensábamos...</div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div align="right"><em><span style="color:#cc66cc;">Nada se detiene, </span><span style="color:#993399;">todo se transforma*</span></em></div>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-76032361708474932762010-06-01T19:52:00.003+02:002010-06-01T19:57:41.464+02:00...*<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq7Euulj5_Yh892GaLQq4JTdx7gtpaqwUGq2Ozwi0o9TSLKuAWabTTM52n5VlLFZpjEWW2JZcrMVejYuKIRIxAlzN-zKkTULwZXMUANJ2K0HEteWmDZ8rpkvGl603cEn8UOTuFBBpAmoM/s1600/DSC01576.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 180px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5477864856317911042" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq7Euulj5_Yh892GaLQq4JTdx7gtpaqwUGq2Ozwi0o9TSLKuAWabTTM52n5VlLFZpjEWW2JZcrMVejYuKIRIxAlzN-zKkTULwZXMUANJ2K0HEteWmDZ8rpkvGl603cEn8UOTuFBBpAmoM/s320/DSC01576.JPG" /></a><br /><div> </div><div> </div><div><em>Quizá no el mejor momento, ni el mejor día para cumplir la mayoría de edad estadounidense. Pero he salido con lágrimas en los ojos este día, con muchas felicitaciones de parte de gente alucinante, imágenes que quiero retener en mi memoria y vestida de princesa.</em></div><div><em></em> </div><div>Tinker Bell ha cumplido 16 años, para bien o para mal.</div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div align="right"><strong><em><span style="color:#ff9900;">Turbulencias al sur de mi*</span></em></strong></div>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-80087438372333462012010-05-26T21:42:00.007+02:002010-05-26T22:33:53.414+02:00Te veoSi te vas, ten por seguro que no olvidaré tu sonrisa. Es el marcapáginas de mi vida, porque separa las páginas de mi vida anterior de las que quedan por escribir. Es esa boca en forma de media luna tan especial la razón por la que se ahogan mis desilusiones. Cada vez que se cruza por tu cara inyectas en mi un poco de vitalidad... y hace que de verdad quiera seguir viviendo bajo tu mismo cielo.<br /><div></div><br /><div><em>Quizá una razón tonta por la que querer seguir viviendo... </em></div><br /><div><em></em></div><br /><div>Y no quieras echarme con duras palabras, que no podrás. Invéntate escusas para no hacerte querer, que me es imposible no sentirme bien con tu compañía. <strong><em>Vuelve a sonreír, que se convertirá esto entonces en un caso perdido*</em></strong></div><br /><div><strong><em></em></strong></div><br /><div><strong><em></em></strong></div><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475676054667602802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 180px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSFWZ_8_3q2JMUG4No0oOzMennGkDDy4azdtktGmrnumPrHKVu89vjMEpkkWGcpamD5wb8WjEgwXfpGNG-LbMFj27c8ZC1xGQadF_TV33JnyLdJBoNs4UCiddVHSYIsU5uFr2zSQDxrw4/s320/avatar-james-cameron-movie-1024x576-600x337.jpg" border="0" /></div><br /><p align="center">"Yo era un guerrero que soñaba con traer la paz... pero tarde o temprano hay que despertar"</p><p align="center"><em><span style="color:#3366ff;"><span style="color:#000066;"></span></span></em> </p><p align="center"><em><span style="color:#3366ff;"><span style="color:#000066;">I</span> see <span style="color:#3333ff;">you</span>...</span></em></p>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-63475323913500296692010-05-06T22:33:00.003+02:002010-05-06T22:42:25.115+02:00Contaré hasta tres...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMlg8NVg7xXdADNEssY39lFVGxs57swJOlzAXwnmD6_tSKZHEyL8zQCcnieHS89mFe_yt4aLJJB4m8UCGUql0aKHZiymOx4i9gsSF6lV2_aJPy7jHRwVjntUwDLV9fkL5M-XEdTPMQs-Q/s1600/1271969101830_f.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 213px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468258497085698914" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMlg8NVg7xXdADNEssY39lFVGxs57swJOlzAXwnmD6_tSKZHEyL8zQCcnieHS89mFe_yt4aLJJB4m8UCGUql0aKHZiymOx4i9gsSF6lV2_aJPy7jHRwVjntUwDLV9fkL5M-XEdTPMQs-Q/s320/1271969101830_f.jpg" /></a><br /><br /><br />A la de tres.<br /><br /><strong>Uno</strong>. Miro hacia las estrellas y te echo de menos. No sé por qué demonios lo hago, pero tu risa no me ayuda a dormir tranquila. Compruebo si me has llamado, leo una y otra vez tus cartas. Miro tus fotos buscando en ellas un solo motivo por el cual dejarte de querer.<br /><br /><strong>Dos</strong>. De repente dices la palabra correcta, al igual que lo hizo otra persona en su día. Me has conseguido tranquilizar con una mirada, una caricia, un gesto de cariño. Me prometes la felicidad eterna, los días más calurosos de verano y el calor de tus brazos.<br /><br /><strong>Tres</strong>. Escribo tu nombre junto a los demás y recojo los mejores momentos. Te conviertes en un tú más, en mi supervivencia, en el sol naciente de cada día. Me has mostrado tu corazón después de que te entregara el mio sin reservas. Los abrazos tienen significado... e incluso me haces muy feliz.<br /><br /><strong>Uno, <em>dos</em> y tres.</strong><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><em>En tres segundos, comprendí que es lo que significa la <span style="color:#333333;"><span style="color:#ff0000;">a</span>m<span style="color:#ff9900;">is</span>ta</span><span style="color:#ffff33;">d</span>. La verdadera razón de la</em> <span style="color:#ff6600;">felicidad</span><em>.</em>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2011997672604479228.post-36279736445411007502010-04-30T16:46:00.007+02:002010-04-30T17:51:36.490+02:00DÍA 4 (Capítulo I)<div align="center"> </div><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNif_poPGzawU7m283jAiz-JYv3r9zbvkJkN4ARwDQdHXBwxNgGwmh6Mo78XVTAFLWbH66_ofNekcWu3b_Mpqx0QQyL-6PeeafMPs_D83tZZYFiX5hgqYCc2NMACUBlF6kuVl6_TgZkh0/s1600/D%C3%ADa+4+(1).JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5465943212434710626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNif_poPGzawU7m283jAiz-JYv3r9zbvkJkN4ARwDQdHXBwxNgGwmh6Mo78XVTAFLWbH66_ofNekcWu3b_Mpqx0QQyL-6PeeafMPs_D83tZZYFiX5hgqYCc2NMACUBlF6kuVl6_TgZkh0/s320/D%C3%ADa+4+(1).JPG" border="0" /></a><em>(Jardines del Hôpital Dieu)</em> </div><div align="center"> </div><div align="justify">Metro desde Malakoff Plateau de Vanves hasta Cité.<br />No dejó en una de las callejuelas cerca de Notre Dame. Era un día algo oscuro, pero nosotros teníamos las piernas a punto para visitar lo primero del día: el Höpital Dieu. Era uno de los hospitales más antiguos de París, y sus fachadas y sus suelos lo mostraba demasiado bien. Debíamos estar callados ya que aún funcionaba. Se escuchaban el chirriar de las camillas, los susurros de las enfermeras y los teléfonos de recepción desde el jardín. Éste estaba en el hueco que dejaba el edificio y estaba decorado con hermosos arbustos dibujados (para mí, un poco al estilo Tim Burton) y, justo en el centro, una estatua que conmemora a un doctor bastante venerado. Fue motivo de algunas burlas, ya que era de color azul y decían que era una mezcla entre Na’vi y Pitufo.<br />Como tuvimos que entrar en grupos, mientras esperábamos a que salieran los otros, nos sentamos frente a Notre Dame a ver cómo transcurrían las mañanas por allí. Luego volvimos a las callejuelas traseras del Hôpital Dieu para ver el Mecado de Flores y Pájaros, de gran antigüedad y variedad. Un sitio ideal para los amantes de las flora, la botánica y los animales domésticos tales como ardillas, pájaros, peces, conejos y algún que otro gatito. </div><p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5465950459460514610" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigJo2s3V9w43ng7Kxel3TcN3tfry-iL2TOg8Ygtk8GwMJuXPSfFcf-QO-oEALed0YSYH0zcSZ13NAbyOLIFrOS0HaD6isbfw5FOWZv8ZK_snvXBpY8jE-4gH7aoDAR308NjGQwYwFqYeY/s320/D%C3%ADa+4+(5)+Palacio+Justicia.JPG" border="0" /> </p><p align="center"><em>(Palacio de J</em><em>usticia)</em><br /><br /></p><p align="justify">Luego nos dirigimos al Palacio de Justicia, que estaba también en los alrededores. Antes de entrar tuvimos que volver a escanear las mochilas. La Saint Chapelle, una de las iglesias más hermosas de París, estaba dentro. Era pequeña y coqueta, con dos plantas. Tenía unos rosetones y unas columnas impresionantes, con cristaleras de diversos colores y formas. La luz era tenue y, sobre todo, la escalera era demasiado estrecha y antigua. A la salida de ella nos detuvimos para ver la fachada con mayor detenimiento y para leer la guía de nuevo, que nos aportó más información: tenía un pináculo en el techo con una aguja de 75 m. </p><div align="justify"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5465951465750125602" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2FnuMD_CPWM_WlDx0koRqf4VKrzkT_D6gUtLwiyT19NlZxyOzKI3Ij-gNA7cYdTL0pYs3J-4da8hZ3fIhkMSBr1p5P5p5JjdUCpAr5dEgQ9d5wRKIJE9JHKHNraVNLUwqxBvRs97l_Bs/s320/D%C3%ADa+4+(6)+St+Chapelle.JPG" border="0" /></div><br /><div align="center"><em>(Vidriedas de la Saint-Chapelle)</em></div><div align="justify"><br />Otro palacio de mención dentro del Palacio de Justicia es la Conciergerie, que visitamos después de volver a Notre Dame porque habíamos llegado demasiado temprano. Fue construida por Felipe el Hermoso en 1285 como palacio, pero se convirtió en prisión con la caída de la monarquía y el inicio la Revolución, tiempo en el que estuvieron la reina Maria Antonieta y los jueces Danton y Robespierre. Había representaciones de las antiguas celdas y un pequeño patio bello pero a la vez lúgubre. También vimos una habitación con la lista de los documentados guillotinados en la Revolución Francesa (documentados porque había muchos más que también lo fueron y no tienen la constancia de que murieron así). </div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5465952954288360498" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ7Bk4IzKiQyumHyyBPZ0QoJYy6gHwD8kAArVhnGDC85mIA7rZ2YdKVt1e2j4K4LL_TKgwRZGhv01dxwYiHwFYjlCVfZcvOCvQYbNb40ssBcuVXMticY5V0iy5TjwPUGqe1i0sg6aPGl0/s320/D%C3%ADa+4+(15).JPG" border="0" /><br /><br /><p align="center"><em>(Lista de la Conciergerie, guillotinados en la Revol. Francesa)</em> </p><p align="justify"><br />La caminata que nos esperaba podría ser bastante cansada, pero no lo fue tanto como nos pensamos. Atravesamos todo el Boulevard Saint-Michel hasta llegar al hermoso Panteón. Cuando fue mandada construir por Luis XV, era una iglesia, pero luego, en la Revolución fue convertida en panteón para enterrar a los grandes de Francia, entre ellos Voltaire, Rousseau, Marie Curie y Victor Hugo. Su interior da paz, con el gran número de esculturas de mármol, blancas paredes y el Péndulo de Foucalt, que iba de un lado a otro con un sonido relajante. En el frente había un enorme monumento a la Convención Nacional y, en el sótano, todas las tumbas importantes. </p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5465955985656348178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC1zxgFzzNaX0idMbRieOcl-QLLLMV6wrXk5yhUcE_09kOWKfgD1gOZ4NvsctSipqj72ijK0HWlfsH1BkcuAIZJxBztUBmmfE5SfNuIfCFrkvj_ZZy8QxDlhXAdvQ9B-1ASQ187mR8LZs/s320/D%C3%ADa+4+(24).JPG" border="0" /> <p align="center"><em>(Estatuas principales del Panteón, Convención Nacional)</em><br /></p><div align="justify"><br />Desde la puerta del Panteón se puede divisar perfectamente el Boulevard Saint-Michel entero, con su trajín juvenil y sus exquisitas cafeterías. Bajamos por él de nuevo para volver al Barrio Latino a comer. Después de varias peleas por comer, entramos en un restaurante con un Menú a 10 euros. El mío consistía en un primero con tomate y mozzarella, el segundo era un crêpe con carne de hamburguesa y salsa de queso (la mejor comida que probé allí en París) y de postre helado de fresa y chocolate. </div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5465954617932787298" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNP_-h3Ax8NGqNMkdeXo5xTAKkWTZTVtKyypNIJL-Rj10nFZlTN3yB5L3neCC-1hxVVnUW9PasfOrw35qRxkODbl5GZVZJFI_qESUIJejoiQRPNDXPU-87_CYxmxPAeUZ4TXZqL-o1qRI/s320/D%C3%ADa+4+(18).JPG" border="0" /> <p align="center"> <em>(El Panteón y yo)</em></p><em></em><p align="justify"><br />Por tercera vez en el día, nos sentamos en uno de los parterres de Notre Dame mientras esperábamos a las profesoras a que nos dijeran que ya podíamos subir al campanario. Estábamos todos juntitos y con las bufandas bien apretadas, porque soplaba un frío viento parisino. Yo disfruté de la compañía de David, con el que escuché cerca de cinco veces seguidas unas canciones que ahora son “nuestras”.</p>Alice Parkerhttp://www.blogger.com/profile/08574457280393401647noreply@blogger.com1